El tiempo es voraz (Sí, veloz también)

El Tiempo es un monstruo insaciable que devora por igual a distraídos, imprudentes y viciosos. 

No lo hace por hambre, nobleza que desconoce, lo suyo es venganza traicionera y despiadada. Al no poder apropiarse de nada ni nadie, en su vano esfuerzo por poseer, traga todo lo que se le pone delante, fagocita hasta el infinito a los hijos de los hijos, por los siglos de los siglos.

Puede estirarse hasta las estrellas, a quienes tampoco perdona, abrir los brazos sin límites hacia el este y el oeste, al tiempo que se yergue voraz de sur a norte de la existencia misma. Intimo amigo de cualquier Quimera, confundido por los seres vivos con huracanes, tifones, terremotos, y tsunamis, se vale de ellos para destruir, acomodar o confundir la existencia misma.

Los optimistas me aclaran que el tiempo no existe, que es una leyenda urbana o alguna criatura sobrenatural de los libros míticos de la historia humana. 

Pero yo puedo probar que fue él quien se apropíó (indebidamente) de mi Blog, con consecuencias abandónicas evidentes.

Intentaré solucionar el problema,pero aclaro que lo haré con la convicción absoluta que nada de lo que haga podrá detener la influencia del ávido exterminador.

Teseo, un bajón

Muy feo Teseo lo que le hiciste a Ariadna. 

Un bajón. 

Después de que inventó un ardid para salvarte, y se dispuso a acompañarte a Athenas, vos le inventaste el famoso: "Vení que te muestro la isla y nos comemos unos Naxos" y la dejaste dormidita en la playa, al rayo del sol, abandonada.

Muy fea la actitud.

NO TENEMOS UN LENGUAJE

NO TENEMOS UN LENGUAJE

No tenemos un lenguaje para los finales,

para la caída del amor,

para los concentrados laberintos de la agonía,

para el amordazado escándalo

de los hundimientos irrevocables.

¿Cómo decirle a quien nos abandona,

o a quien abandonamos,

que agregar otra ausencia a la ausencia

es ahogar todos los nombres

y levantar un muro

alrededor de cada imagen?

¿Cómo hacer señas a quien muere,

cuando todos los gestos se han secado,

las distancias se confunden en un caos imprevisto,

las proximidades se derrumban 

como pájaros enfermos

y el tallo del dolor

se quiebra como lanzadera

de un telar descompuesto?

¿O cómo hablarse cada uno a sí mismo 

cuando nada, cuando nadie ya habla,

cuando las estrellas y los rostros

son secreciones neutras de un mundo

que ha perdido

su memoria de un mundo?

Quizá un lenguaje para los finales

exija la total abolición de los otros lenguajes,

la imperturbable síntesis

de las tierras arrasadas.

O tal vez crear un habla de intersticios,

que reúna los mínimos espacios

entreverados entre el silencio y la palabra

y las ignotas partículas sin codicia.

Roberto Juarroz